NIÑEZ

Dos gorriones en el aire se engastaron,
saltaron de la mano del niño
feliz fue al darle forma al barro.

Inconmensurable el placer,
más felicidad es desecar
al hijo de Anás que dispersa
las aguas.

Aqui radica el sentido del ser
de la estética de la destrucción.

DESDICHA Y AMOR

En el Stauros se verifica,
magnifico el infinito abismo
entre Dios y Dios,
la distancia entre amor y desdicha
nada hay más lontano.

-En el dolor no te hiciste presente,
más que ausente, más que muerto;
no estabas y mis palabras no fueron.

-así, es visto que nadie guardó silencio
cuando la desdicha hubo de tocarles
ni Job, ni Judas, ni Jesucristo.

El centurión sonrojóse, al urgar con el metal
su costado.
Participa, El asesino, de un acto íntimo
con la víctima,
de mayor intimidad que parir; aun
de mayor intimidad que procrear.

Sólo el dolor o el placer distinguen estos actos:

Uno:
Amarse u Odiarse hasta el punto de entrar
uno en el otro y formar un solo ser.

Otro:
amarse/odiarse tanto que, pese a estar
cada uno en el extremo de la esfera,
su unión no sufra, por ello, merma alguna.

EL SABOR...

Inalcanzable todo momento pasado,
ahitos de la brevedad perceptible
que la Duración esconde.

Qué razón de ser tiene el Crimen
cuando al Olvido se incorpora;
si nadie le lamenta,
si como Ángel éste le abraza y omite (en su corazón.)

Entonces el deseo (ilusorio)* de poseer un espacio
y concatenarse a un tiempo, brota.
y nos queda sólo el irremediable sabor de haber vivído.


*[Sabiendo que el vacío (cualidad del espacio) es inverificable y del Tiempo conocemos
la duración nada más...]

ESTAMPAS DE UN SUEÑO

Recordó Miguel, después de tallarse los ojos, lo que había soñado:

I

Un pequeño hombre que apretaba los mofletes y disminuía de tamaño -hay que ser como niños -repetía, al tiempo de tomar más aire para continuar aprentado los mofletes.
Miguel hizo un esfuerzo por comprender y díjole: El fin de la fé también está contemplado en las sacras escrituras.

II

Luego, toda la topología del espacio avanzó plegándose como una onda y Miguel se vió al pie de una escalera inabarcable que descendía por un sinuoso despeñadero. En los últimos peldaños se divisaba otro hombre que, ayudándose con una linterna, gritaba cada que bajaba un peldaño: -He llegado hasta el fondo, no se puede bajar más!!!!
Miguel no escupió palabra.

III

Miguel, adquiere conciencia de que está soñando e irremediablemente se termina la ilusión. El mundo le arroja de él. "Prohibido darse cuenta que se sueña" dice todo objeto existente.

CARAMBA, HACE MUCHO QUE...

Hace un tiempo que tenía abandonado esto de los blogs, me traen cierta nostalgia...
Pero ahora que deseaba leer cosas frescas, visitaba mis favoritos, normalidad absoluta hasta que leí un comentario en mi última entrada...

Lustros ha, que no me producía irritación un comentario... no es que sea debil a las criticas (ja!) siempre he ponderado al critico sobre al autor (otra de mis bromas cátaras) sólo que... caramba!

En muchas ocasiones uno vierte comentarios derivados de la lectura superficial de algo, (casi todas las veces) en ésta en particular, me exacerba que se me tache de pornográfico. ¿qué es la sicalipsis? ¿Dónde puede observarse? ¿la poesía de Bataille, por nombrar alguno, puede considerarse como pornografica? (No me parangono con éste tampoco)
Sin embargo, si pueden releer aquello que mis amigos lectores consideran como erotico, o pornografico, se darán cuenta que son meros ensayos (si me licencian en colgarles tal adjetivo)
sobre conceptos como la Iteración, Las monadas de leibnitz, la poetica heideggeriana, los topologia reimanniana, teoria de conjuntos et caetera.
Cierto, no expongo sentimientos en lo que pretenden ser mis poemas, el sentimiento es algo que, para nuestro punto de vista, descoyuntado de la Idea, está muerto y viceversa. Nadie está obligado, atendiendo a lo Eviterno que es el Texto (desde el estructuralismo más corrosivo) a tener la lectura que propongo, pero no se nos pida preveer si el lector tiene sensaciones desagradables al leer las "pornografias" que escribo.

Este tipo de temas van creciendo a medida que uno los trata de esbozar... crecen a medida que uno emplea autores y corrientes para hacer crasa la médula del argumento. asi que terminaré recurriendo al Deus ex...

Ecce gratum

Se desbalagaron las palabras
por los senos sobrantes.

Ingenuo pensó añadir
un segmento màs a la vía
lechosa. Arduo es aguar los
establos de Augías;
Màs aun morder esa teta.

UN JUEGUITO PARA ACTUALIZAR

Cada jugador comienza con un listado de 8 cosas sobre sí mismo.
Tienen que escribir en su blog ocho cosas, junto con las reglas del juego.
Tienen que seleccionar a 8 personas más para invitar a jugar.
No olvides dejarles un comentario en sus blogs respectivos de que han sido invitadas a participar.

1.- Soy el máximo apologeta de Reygadas (Reydagas como dice el Mano) y de Russ Meyer

2.- También pondero la teoría sobre el objeto de estudio. ¡Arriba la sublime estetica del del Cine de Ficheras.

3.- No me gusta leer.

4.- Soy excesivamente amable, hasta la abyecciòn.

5.- Sin caer en la pedantería en ocasiones nos damos cuenta que usamos el plural mayestático

6.- Me gusta liar mis propios cigarros.

7.- No suelo hacer memes

8.- Sueño con números primos y factorizaciones brincado en el estómago de Ellen Page

REMEMORANDO A FROMM

BABILONIA MERETRÍZ

Así mientras horadaba con mi verga su cuerpo, mis indices golpeteaban ritmicamente su ano. -El ser está condenado a la repetición, -pensé. Las contracciones de su vulva llamaron mi vista a un cuerpo convulso. -El hombre no puede sortear el efecto rizomático, se encuentra vinculado al mundo por la iteración, -completé.
un charco de alarmantes dimensiones se extendía sobre el lecho maloliente, hacíendo incomodo el acto de yacer. El aroma de sendos cuerpos disputaba la permanencia en el reducido recinto.
-La conducta de los seres humanos sería errátil sin la reiteración. En realidad meter mi verga en esta mujer es meter la verga en la humanidad entera. Mi cadencia se suspendía por el abrumador pensamiento.
La singular meretriz retorna mi mente vagabunda al lecho -al acto mismo-. - Me agradece besando mis labios; se disculpa con fervor por disfrutar.
Yo, hombre de fe, he leído el destino de la humanidad entera, de cada lustro venidero y pasado, En los diferentes pliegues, en las rugosidades de su ano, ahí he leído el nombre de todas las cosas existentes y por existir.

HOY...

Hoy Abel hizo que mi mente recordara
variados momentos
Selectiva mi mente, a veces no es màs
que una hipótesis.
Fue grato rememorar etilicas tardes
ludribicas y abyectas tardes.
Aun me da vueltas el entorno
rememorar es ingerir vino bravo
dulce es vertir la iteraciòn en el recuerdo.
Gracias Primo. Gracias Judit. Gracias Abel.

TARDE DE NOVILLOS

El traje de luces salpicó
al rendir el sol
Charro carga al lomo
borbotones de
negra sangre
«Matame»
ambos mugen.
Como una espada
los gritos del foro
lastiman al matador

MIMOS

Escuché ruidos. De pronto irrumpieron mi vigilia.
Javier era el causante, hacia mimos a Merit, su bella durmiente.
Con la paciencia aquella con la que se educa a un infate, le insistía que se tomara su comida.
La pronoto el contenido de la sonda fue engullido.
Merit abrió espasmódicamente los ojos. Un rostro convulso, con incipiente barba,
contrastante con su teñido pelo, repondía instintivamente ante los cariños.
Por aquella ventana observé cómo un hombre ama a otro, cómo con fervor le curó
cada una de las llagas, cómo le ungió el cuerpo consumido con lociones de acerbos aromas.
Sus manos remembraban a través de los despojos, tiempos de carnes gruesas, de bustos engrosados. Siseban al paso por los huesos, y en el sisear la carne lloraba agradecida.
Incapaces de engendar nada, ellos se extinguían en el amor.

Desgracia la mía! El amor me muestra uno más de sus caprichos.

NO SE PUEDE MÁS

Estoy a punto de expulsar
mi gran secreto
ya no puedo aprisionarlo más entre las muelas
mi pecho no le contiene.

Perdóname...
y es que me causa tanta alegría;
y es que al tiempo me da tanta pena.

(prometo entradas decentes para esta semana)

HAY VECES...

Hay momentos en los cuales no sé
si mis sueños son papalotes atadas a la muñeca
o lápidas engrilladas al cuello.

¿Quién es Miguel?
¿Puede ser un buen ejemplo?
¿Puede ser alguien?

vida rara cuando algunos no quieren
los arrastran a ser
cuando uno desea ser
lo obligan a no serlo.

Maldita aiestesis de la negación.

ME ROMPIERON LOS SUEÑOS

Me han dicho, es la verdad Miguel, los sueños no sacian el hambre,
los sueños, no pagan la renta.

Me rompieron las manos, me allagaron el espiritu.
mi sueños son lo único que me queda, intangibles, no nutritivos pero es lo único que me hace andar por la mañana y resistir el cansancio por la noche.

Después de la mejor noticia, me truncan, me vapulean, usando a la verdad como arma, como arista de punta roma, como prensa china.

Y no puedo ser nada, nada, nada. Apenas monigote de doble sílaba.

SOÑANDO

Al abrir los ojos, la rola de Orbison daba vueltas...
Había tenido otro sueño raro, la M se aparecía nuevamente en el sueño.
En el anterior, poco antes de conocerla, la había visto diciendome: "què barbon estas, levántate y aliñate"
Al día siguiente, un niño sentado en mis piernas acariciaba mi mejilla y me repetía la mitad de la frase, "què barbon estas..."
Ahora quitandome lo dormido, entremezcladas con las frases de Orbison, la M, nuevamente me visitaba por vez tercera, me recitaba algo que no sabía, "16 tiempos, Cedazo, Silogismo..."
Irè a investigar què significa eso, o si es que posee por lo menos algùn significado.

EXTRAÑO EL PUERTO

Extraño mucho el puerto de Mazatlán,
A mi amiguita Miriam, a Susie, a la Paloma, a Euge, a don Alberto, a Jose Adán, Al viejito
Mi habitación estilo Crimen y Castigo, a mi casera y a su metiche esposo.
Añoro mis desayunos extremos, mi romance con el Whisky, mis Cigarros recien hechos,
Mis fantasmas, cómo me hacen falta; mi mi-mismo ensopado de mi. Mis oraciones interminables con la soledad. Siento que me faltan los ricos pajaritos, las deliciosas ballenas, los mariscos en coco, las ciruelas, los raspados del mirador, la plaza de mis meditaciones, las caminatas nocturnas, la playa en los ranchos, las redes, los esteros, las lunas, el tabaco, el arena en las orejas. La miseria, la disciplina, la sed, el ritmo, el ritmo, el ritmo.

Recuerdo mucho, aquella tarde en el rancho de Don Adan, que tuve un momento interminable de dicha, al ver como urdian una red. Esa tarde comí ciruelas y mangos con la inocencia de un niño. Ver terminada la red, fue una simbólica enseñanza. Fui dichoso en la más extrema de las trsitezas.

MUNDO THC

Hace mucho tiempo que no nos visita la Srita. Peliroja,
la extrañamos tanto!
y es que ese mágico rush donde todo se ralentiza y la severidad del momento nos rompe, es...
Todas las ideas nacen y mueren como el titilar tornasol de las burbujitas,
Ya no puedo hacer distinción en quien se consume, el cigarrillo o yo.
Después de leer a todos los beat G, al papá del Lucy D. a Stanislav Grof, Gurdjieff, a Watson y sus champis, a Castaneda, a mi idolo Shulguin, a Huxley... Infames, no sabían de lo que hablaban.
Sin embargo, me recetaré mi dosis para el sufrimiento: Cornflakes con whisky como desayuno, algo de mi cannabica cosecha del patrón, mis textos de Leibniz y un café essspreso para aterrizar el avión, ahhh por supuesto para darle el toque kitch, lo aderezaremos con unos buenos corridos. (digo, algo me tiene que mantener atado al mundo, nop?)
Como diria el máximo teórico de cabecera del espurio presi, el fabulerrimo Chespirito: "Siganme los buenos", o quizá, sígame el que quiera.

ahí tá.

AQUELLOS OJOS VERDES...

la peliruja
nice trip
nice trip
nice trip

RAZA MALDITA!!!!!

Yo qué necesidad tengo; por qué, por quéeee?

Es esos días cuando los maestrillos hacen girar esa pequeña tuerca que mantiene mi paciencia y que de igual forma me torna violento.

Primero: Sucedáneo no es sinónimo de Sucesivo, (al menos dejó de ser siglos atrás, cuando las dos se derivaron del latín) como me hace "#$"$%&/(%, uno le dice profesora mire, este... creo que allí tiene un pequeño lapsus calami... ella: Noooo, de ninguna manera, me dices que yo estoy equivocada, noooooo ¿qué te pasa?

Segundo: Qué jijos de su puta madre le puedes decir a alguien que unicamente dice "ahh pues este, eda, ey, ejm, ejm, no pues este, esta poesía no me gusto (sic) porque el autor sabe que quiso decir, pues, no... no le entiendo a estas figurillas... (hablando de Apollinaire, por el amor al Cielo!!!!!!!!) y la profesora haciendo de proxeneta de su ignorancia le dice, ahh qué bonita clase.
(ni de forma socarrona hubiese podido decir eso yo, con una "$%#%&/%&) Qué jijos de... cómo explicarle a alguien que preparé toda una exposición intitulada "rudimentos para una tipología de la poesía concreta", o toda una "calología de la destrucción" en las obras de Schwob... cómo lo hago si sólo entienden parangonando todo con las caricaturas.

Y todavía tiene el cinismo de preguntarme la profesora el motivo de mis faltas.
Juzgue usté si no tengo el derecho de decir soezmente que eso es una mamada! toy enojao

PRECAUCION HOMBRE CON SUEÑOS-PROGNOSIS

No hace mucho que practicaba la privación voluntaria de sueño, era cotidiano que soñara cosas que ocurrirían pronto, con alto grado de certeza. Corroborables... los apuntaba todos los días, generalmente sucedían al poco tiempo, a veces atinaba hasta en los colores.

Me perturbaba soñar ese tipo de sueños, por lo mismo me privaba de dormir. Lo malo es que después los sueños se presentaban sin que hubiese la necesidad de dormir. No había distinción, diferencia notable entre dormir y estar despierto.

Ahora es más simple, prefiero ignorar lo que sueño, me propongo no hacer mucho caso, así al final de la mañana es posible olvidarlos por completo. Los astros inclinan pero no arrastran, decía seriamente mi mentor sobre la astrología, y después de un silencio breve añadía: es un pesar que esa máxima sea aplicable para los dioses o los héroes.

CUÁN INTENSOS SUEÑOS HA

Lo interesante es que yo enseñaba como hacer escopetas caseras, a un grupo sudamericano radical, también daba instrucciones precisas de como hacer explosivos, de qué forma disponerlos para causar más daño, incluso como diseñar rayaduras para fragmentación: cantidades, fórmulas, síntesis.

Dormíamos en contenedores Faraday, diseñábamos ataques quirúrjicos. Destrucción sistemática. Deformabamos mente y cuerpo.

En otro sueño era yo un ilustrador de cuentos infantiles, y al combinar raros colores comenzaba a sentir el aura epiléptica.

En el que seguía... sólo... caramba! sólo... y... era un sueño.

OQUEDAD

Hoy leí un post que me inspiró en el blog de la amiga Pillo.

Estoy seguro que no hay sentimiento más nefasto que la oquedad.














No hace mucho que me vaciaba, me extenuaba en acciones vacuas, y la sensación aun queda prendida de mi, no se va.
Todo acto me parece como perseguir viento, ni la lectura salmódica me consuela.

MI CONTA Y YO

Yo me lo he ganado, la Conta Ale se disgustó conmigo. Ya son innumerables las veces en que le quedado mal.

Trabajar con Ale es lo que extraño más... quitarle su tiempo platicando era algo que no podía dejar de hacer. También extraño a la Rommy y a Don Gabito...
Añoro el día en que me vuelva a invitar a jugar con ella Dominó, (seré buen jugador de verdad, sacaré todas las muelas primero, lo juro!!!)














También extraño que sea mi pareja de baile... y que me haga volar por los aires al hacerme la quebradita.
Ojalá que se le quite lo enojao y me lleve a pasear por Tampico de su mano.
Un abrazo Conta, aunque ya no me quiera.

MI SUEÑO AL FIN!!!!

He visitado hoy al Doc Lima.
Fui al hospital, y le pedí que me prestara una bata y su estetoscopio, salimos a pasear por los murales y pasillos de viejo nosocomio, al instante, como si poseyera una máscara mágica, bellas muchchas comenzaron a sonreir, me decian al pasar: hola doctor, o simplemente adios. Muchos ojos coquetos de nutriólogas, enfermeras, doctoras, residentes, pacientas... risillas, miraditas candentes. Era mi fantasía, ser Doc... todo de verdad era bello, (y no vello) hasta que el Dr Lima me dijo: hey wey, ya veo que eres desinhibido, pero no la chingues, pinche miguel (bueno su vocabulario no era tan florido...) -yo le cuestioné, ¿pero doc, por qué me dice eso? -y contestó entre risa y risa: es que traes el miembro asomándose, súbete el ziper.

Algún día seré Doc de verdad, ya verán!!!

HEMOS VENIDO AL MUNDO EN UN PULSO o SOBRE EL MITATE

Me atrevería a hacer una pequeña alteración en los conceptos de duración e instante esbozados en el extenso parangon entre las percepciones de Bergson y las de Roupnel que nuestro autor (Gaston Bachelard) intitula «La intuición del instante».
Es el Pulso, la verdadera unidad temporal de la duración, es la Onda esa unidad de dimensión.
Nuestros recuerdos, recuerdos del Instante y no de la duración son Onduloides, si bien la percepción obra por elementos contrastivos, fondo y relieve, la forma con que existen en nuestra realidad, memoria, conciencia, posee las caracteristicas de la Onda. [atendiendo a la concepción de onda como toda perturbación que comunica una agitación a la primera partícula del medio en que impacta-foco de las ondas- partícula en que se inicia la onda. La perturbación tiene la constante de transmitirse en todas las direcciones por las que se extiende el medio con una velociadad constante (si el medio es isótropo) y todas las partículas del medio son alcanzadas con un cierto retraso respecto a la primera y se ponen a vibrar. (como la ola futbolistica, pues)]

Sintetizando para los dispersos, la memoria solo atinende a estas crestas de ondulatorias
estos puntos cima/sima son los que hacen consistente al Instante. Teniendo lo anterior como un estado previo del conocimiento, atento contra mi percepción: La necesidad de que todo parezca nuevo otra vez, la necesidad de que todo tenga una vez más la prístina intensidad en mi conciencia, hace que recurra a los efectos de la cannabis. Después de eso la Onda es un Loop (bucle) cada instante y cosa brillan para mi como el mundo para un recien nacido, como el lenguaje para un infante desdentado. Practicar el Mitate.

LA MUERTE VIENE SILBANDO

Soy un hombre que unicamente cree en la repetición, en los bucles, en los loops.
Muy posiblemente sea algo poco cientifico, pero si un fenómeno se itera sistemáticamente, puedo obtener un conocimiento de él, anticiparle, sacarle provecho en la praxis.
Son ya numerosas las veces que en el Mesón me ha tocado estar y de alguna forma ser testigo de la muerte de pacientes. La primera vez que conocí el albergue, alguien murió.
Algo común que sucede, momentos antes de que fallezcan, y lo he notado la gran mayoria de las ocasiones, es que escucho un silbido fuera de lo ordinario de la noche, un siseo largo, y posterior un silencio brevìsimo interrumpido por el ladrar de perros. Silbido, silencio, perros ladrando. y antes de que llegue la enfermera hasta la recepción se que alguien nos abandonó ya.
Nunca he visto cosas raras, ni sentido cambios en la temperatura, nomás ese silbido raro.
Puede ser por eso que se le represente danzando, aunque creo que muchas veces Ella juega al ajedrez con los pacientes, les permite avanzar y hacer brillantes juegos con torres y alfiles, hasta pareciere que el hombre va ganando; días de mejoría, sonrisas, alegría... súbitamente nos prepara un Jaque Mate.

PROLEGÓMENOS A UNA TEORIA DE LA FICCION CONSISTENTE

Sip, lo viiii!!!!!!!
ayer vi en sueños todo el preámbulo...
las correspondencias, los isomorfismos con la Realidad, la manera en que las transducciones se posibilitan entrambos mundos, matematicas aplicadas, homomeorfismos.
Sistemas Booleanos y su interpretación literaria.
Estoy maravillado, estamos en la curva logaritmica que describe la constancia tematica en la literatura, a punto de un nuevo bang.
No he cesado de escribir sobre el tema.

PARADOXAL

-La heurésis de la heurésis, dijo un compañero.


ahh sobre la heurística pueden ver...
realmente no me dí cuenta que, falta toda la entrada y quedó sólo la parte final,
creo que ya no tiene chiste contar el incio del mismo chiste...
bueno tendré más cuidado la próxima vez.

RIÑENDO CON EL KÉFIR

Cuando desperté ya estaban alli los nódulos.
Pequeñitos gropusculos gelatinosos fermentandose, animálias pequeñas en simbiosis.
maravilloso, pensé, simplemente huele a descomposición alcoholica... o a elixir mágico.
Haré las mezclas necesarias, agregaré algo de té verde, en lugar de dátiles y limón y Voilá.

Sólamente tengo que esperar, 48 horas para probar mi nuevo beberije.

más sobre el Kéfir

VERDAD QUE SÍ?

Los trastornos mentales son los más acres. El aire matutino ha perdido ya sus rugosidades. Hoy por la mañana estaba manchado, en él percibí un canevá tejido de líneas de azhares, ya van despertando los naranjos agrios, limónes y uno que otro mango precoz.
El viento mezclaba los hilos del té de limón y el albahaca de mi azotea, mi nariz de pronto imagina la llegada de voces con timbre y tesitura salobres, endulzadas con vainilla, iluminadas de jazmines.

Muy de mañana el aquelarre de texturas nosmicas comienza en la cocina: curry, ajo, apio, toronjas, canela, café, piña, pimienta, mostaza, apio, joconoxtle, sangre, manrrubio, huevos, abango, tumbavaqueros, quesos, aceites, "perejiles y cilántros" la orgía continúa... en lo extenso del día.

En mi lengua puedo sentir un sabor acre, una pequeña falla en la vieja estufa, se fugaba el gas. Aunque me divierta viendo y palpando los olores sueño con el día en que deje de ser anósmico.

PROBLEMAS CON LA PSEUDO AUTORIDAD

Creo que desde pequeño he tenido problemas con las mal llamadas «figuras de autoridad». Especialmente con la raza oprobiosa y mal preparada (y que tienen el descaro de autonominarse como Maestros). Puede ser que éstos nunca le encontraron gracia a mi humor, quizá ni yo tenga bien delimitado mi humor. una clase de Humor Fuzzy.

Será posiblemente que mi único problema sea creerme demasiado listo. (bueno, dicen que no hay chaparro que no se crea Napoleón...)

Esa fue la primera frase conflictiva que recuerdo y la que más me ha perseguido: "¿te crees demasiado listo muchachito?" sólo por desatar conductas esquizoides en mi maestra directora de educación primaria. Le dieron todas las explicaciones posibles a aquel acto tan desagradable... desde el atisbo de un precoz asesino serial, hasta una coducta Vangoghiana. Únicamente recuerdo que la sra. directora gritó al ver dentro del sobre de papel.

No pasó mucho tiempo despues para que mis padres fueran llamados por mi socarron humor, -le ha llamado gaznápiro a su maestro de español,

"...un gaznapiro! y qué es eso Sr. Sánchez?, -ve, por eso le digo que es un gaznápiro..."

Mi hermano también tuvo problemas por confiar en mí, cuándo respondí una estupida misiva dirigida a mi madre, en la que un "maestro" suyo trataba de mofarse de la familia. Realmente hubo problemas por ser el autor de tal apología cáustica. Me retó a golpes cuando le expliqué el significado que poseía la frase: palurdo sátrapa, además de no hacerle gracia la doble intención de "darle una introducción de argumentos a posteriori"

Ni hablar de la cara que pusieron las mentoras que quisieron instruirme en la fé, cuando les expliqué porqué le llamaban Nazareno... ni hablar de la estupefacción del Sacerdote después de anatematizar: "eres un Apóstata blasfemo. Fuera de la casa de Dios!" todo por recordarle la diferencia entre las desinencias dual y plural del Griego en aquellos versículos obscuros...

Ni hablar de las múltiples y obscenas acusaciones de plagio por parte de mis envidiosos profesores que siempre me trajeron pesares y riñas...

Será por eso que rehuso ser pobresor, no vaya a ser que un ganapán mozalbete más astuto que yo, salte y Karmáticamente me retruque una tunda dialéctica...

AYER SOÑÉ

Soñé...
soné...
soñÉ...
...que era un pequeño crustáceo
con patas de colores
y ojos saltones.
Del cielo llovia pimienta, hasta soñé
que dormía en una cacerola.